[9 avril 2012]
Génération…
Démarre au quart de tour en bas des tours, plus de haine que dans le film de Kassovitz, mange des sandwichs sans vitamine, v’là la mine des daronnes de cette génération sans nom ! Musculation à fond, nique tout le monde, tellement ils se niquent eux-mêmes, grandi dans un nid de têtes cramées au jerricane, amitié inexistante même sous ahia que ça siphonne comme une chicha, tu te méfies de ton assos saucé, par un Jacques Mesrine devenu Jacques Miskine, quand il s’est fait fumer porte de Clignancourt, toutes les folies ont une fin, même si ta faim justifie les moyens, y a pas moyen que tu montres tes sentiments à cette meuf qui t’a attendu les pieds joints, quand tu enfilais et enchaînais les joints en cour de promenade, génération sans remède encore moins de vaccins, maladie incurable, et durable, personne n’est à l’abri, du « Wesh ! Hé je vais te niquer ta mère ! » cette phrase a engendré des larmes de sang, a déterré des haches de guerre, même sans avoir fait le service militaire, se mangent entre eux comme des mantes religieuses, ça nous rappelle que Malcolm X s’est fait fumer par un renoi, il y a que vue du ciel, que la terre paraît si belle !
Sombre comme une fille qui s’est fait tourner dans une cage d’escalier par les Dalton ! Et entendre dire par l’un de ces violeurs « Ouais wallah elle était consentante hein ! » Pffffffffffff wesh ?!!!
Génération juste le hellel ça me suffit, comme les chéris saoudiens qui se marient à chaque escale, contaminés comme à Tchernobyl, on s’enfonce dans ce sable mouvant, ne les prends pas pour ce qu’ils ne sont pas, appelle un chat un chat ! Enferme ton chien dans une cave sans lumière sans nourriture, et ne t’étonne pas que le jour où tu le ressortiras il te fasse pas un câlin mais t’arrache la main, y a pas de place pour se plaindre, le pourboire n’est pas obligatoire, l’amour s’est sauvé dans ce dernier texto mais ton i-Phone y est pour rien, t’as beau la supplier de revenir mais tes coups lui ont fait attraper l’Alzheimer, elle t’a rayé de sa mémoire.
Génération de poissards cramés jusqu’à l’entrée de cette boîte, même le sheïtan ne veut plus danser sur la même piste que toi, le respect avant l’oseille OK mais difficile de te faire respecter avec ton jean slim, paraître au lieu d’être dure génération.
VITE PASSONS À LA SUIVANTE EN ESPÉRANT QU’ELLE SOIT MOINS PIRE…